Personne ne sait vraiment d’où il sort. Lui dit le Texas. Le Texas ne confirme pas. Ce qu’on sait, c’est qu’il sait ouvrir une bière avec tout et n’importe quoi, qu’il chambre plus vite qu’il ne respire, et qu’il a probablement déjà réglé un conflit familial avec une chaise de jardin.
Chez Tommy, l’arbre généalogique ressemble moins à un arbre qu’à un buisson suspect. Les branches se croisent, les cousins réapparaissent, et tout le monde évite de poser trop de questions après le deuxième apéro.
Sur le terrain, Tommy te regarde jouer comme un vieux cow-boy regarde un type en mocassins essayer de démarrer un barbecue sous la pluie : avec tristesse, jugement, et ce petit plaisir sale de savoir que ça va mal finir.
Il ne donne pas vraiment des conseils. Il annonce des décès tactiques.